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viernes, 27 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXVII/II/2015:"Como latas de cerveza vacías";E.Cardenal

POEMA DÍA XXVII/II/2015:"Como latas de cerveza vacías";E.Cardenal



Como latas de cerveza vacías


Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, 
han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, 
así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios...
Y la belleza pasó rápida, 
como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, 
nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, 
boletos rotos,
y el serrín con que al amanecer barrieron los bares.



jueves, 26 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXVI/II/2015:"La conquista de la inocencia";J.Lizano

POEMA DÍA XXVI/II/2015:"La conquista de la inocencia";J.Lizano



LA CONQUISTA DE LA INOCENCIA

Resulta que soy un niño,
que todo
ha ido haciéndome un niño,
que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño,
que como un niño
todo lo he ido transformando en sueños,
jugando con mis sueños y con mis versos,
resistiendo con ellos,
que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño,
que yo iba como todos para ser un hombre
y las fronteras me han hecho un niño,
los fingimientos y los límites:
todo me ha hecho un niño;
que la locura me ha hecho un niño,
verla, 
palparla,
a través de todos los disfraces y de todas las máscaras,
que el asalto de la razón a todo lo que vive
me ha hecho un niño,
que sorprenderme por todo me ha hecho un niño,
desear un vivir que sobre todo fuera una aventura,
que me ha hecho un niño
el engaño de cuantos han crecido,
que les hacían hombres
las trampas de los dominantes,
que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante,
que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño,
que al parecer eso es ser hombre,
que he preferido ser un niño
para salvar todo lo creativo,
que mi mundo
no es de este reino perdido,
para dar a los sentidos lo que es de los sentidos,
al instinto lo que es del instinto,
que los sueños me han hecho un niño,
que no podía vivir si no era un niño
que me ahogaban las órdenes y las leyes.
Resulta que muchos de los que se hicieron hombres
y no buscaron la inocencia,
al final de sus vidas
recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño,
porque a ser hombre llaman
vivir en un mundo de dominantes
y sometidos,
que la soledad me ha hecho un niño,
que el darlo todo y el haberlo perdido
me ha hecho un niño,
que he sido un poeta maldito porque soy un niño,
que me ha hecho un niño
ver que lo único importante
es buscar la inocencia entre la astucia,
que cuando he amado
me he convertido en un niño,
que comprender que hay víctimas pero no culpables
me ha hecho un niño,
que por ser un niño
mantengo la ilusión a pesar de los desencantos
y de la sangre derramada
entre las trampas y los mitos,
que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas
me ha hecho un niño,
y que de no ser un niño
nunca hubiera nacido en mí la rebeldía,
que es preciso
comenzar a rebelarse a uno mismo,
no seguir la consigna de ser un hombre,
que soy poeta porque conquisto la inocencia
cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas,
que a ser niño
es lo único que he aprendido
y porque observo que todos los seres
con el mismo destino:
nacer para la muerte,
no dejan de ser niños:
que un pájaro siempre es un niño,
que un árbol siempre es un niño,
que un perro siempre es un niño.
Y porque pienso qué es un hombre
si deja de ser niño,
que se equivocan las escuelas
que intentan hacernos hombres
prometiéndonos falsos paraísos,
que la anarquía sólo será posible
cuando todos fuéramos niños,
cuando todos partamos
a la conquista de la inocencia,
que escribo este poema
porque resulta que soy un niño…

martes, 24 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXIV/II/2015: "El genio de la multitud",CH.Bukowski

POEMA DÍA XXIV/II/2015: "El genio de la multitud",CH.Bukowski






“El genio de la multitud”


Hay suficiente traición y odio, 

violencia,

necedad en el ser humano corriente

como para abastecer cualquier ejército o cualquier

jornada.

Y los mejores asesinos son aquellos

que predican en su contra.

Y los que mejor odian son aquellos

que predican amor.

Y los que mejor luchan en la guerra

son -al final- aquellos que

predican

Paz.

Aquellos que hablan de Dios

necesitan a Dios.

Aquellos que predican paz

no tienen paz.

Aquellos que predican amor

no tienen amor.

Cuidado con los predicadores

cuidado con los que saben.

Cuidado con aquellos que están siempre

leyendo libros.

Cuidado con aquellos que detestan

la pobreza o están orgullosos de ella.

Cuidado con aquellos de alabanza rápida

pues necesitan que se les alabe a cambio.

Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:

tienen miedo de lo que no conocen.

Cuidado con aquellos que buscan constantes

multitudes;

no son nada solos.

Cuidado con

el hombre corriente

con la mujer corriente.

Cuidado con su amor.

Su amor es corriente, busca

lo corriente.

Pero es un genio al odiar

es lo suficientemente genial

al odiar como para matarte, como para matar

a cualquiera.

Al no querer la soledad

al no entender la soledad

intentarán destruir

cualquier cosa

que difiera

de lo suyo.

Al no ser capaces

de crear arte

no entenderán

el arte.

Considerarán su fracaso

como creadores

sólo como un fracaso

del mundo.

Al no ser capaces de amar plenamente

creerán que tu amor es

incompleto

y entonces te

odiarán.

Y su odio será perfecto

como un diamante resplandeciente,

como una navaja,

como una montaña,

como un tigre,

como cicuta,

Su mejor

arte.

lunes, 23 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXIII/II/2015:"Me alejo en silencio"; V.Huidobro.

POEMA DÍA XXIII/II/2015:"Me alejo en silencio"; V.Huidobro.



ME ALEJO EN SILENCIO

Me alejo en silencio como una cinta de seda,
paseante de arroyos,
todos los días me ahogo,
en medio de plantaciones de plegarias.
Las catedrales de mis ternuras cantan a la noche bajo el agua
y esos cantos forman las islas del mar.

Soy el paseante,
el paseante que se parece a las cuatro estaciones,
el bello pájaro navegante,
era como un reloj envuelto en algodón,
antes de volar me ha dicho tu nombre.

El horizonte colonial está cubierto todo de cortinajes,
vamos a dormir bajo el árbol parecido a la lluvia.

viernes, 20 de febrero de 2015

POEMA DÍA XX/II/2015:"Colección de Autobios",Gloria Fuertes

POEMA DÍA XX/II/2015:"Colección de Autobios",Gloria Fuertes


AUTOBIOGRAFÍA
A los pies de la Catedral de Burgos,
nació mi madre.
A los pies de la Catedral de Madrid,
nació mi padre.
Yo nací a los pies de mi madre
en el centro de España,
 una tarde.
Mi padre era obrero,
modista mi madre.
Yo quisiera haber sido del circo
y sólo soy esto.
De pequeña,
fui a un reformatorio y a un colegio gratis.
De joven fui al dolor
y en el verano a un Preventorio,
ahora voy a todas partes.
He tenido lo menos siete amores,
varios jefes malos
y apetito envidiable.
Ahora tengo, 
dos recordatorios
y un beso,
 muy de tarde en tarde.


AUTOBIO
Nunca vi claro lo del clero,
ni siquiera de niña en el colegio
cuando te lo crees todo.
Cuando era pequeña,
tampoco me creí lo de la cigüeña.




AUTOBIO
Mi niñez y juventud
fue de ataúd,
fue injusta y dura
(y no me hizo dura).
Y veo que hay gente,
que su vida fue cómoda y blanda
y son duros y agreden.




AUTOBIO
Pronto me di cuenta
que era una errata eso
de que los niños venían de París.
A los seis años cambié la ese por erre.
Los niños vienen de Parir
—escribí en la pizarra de las monjas—.
Y me echaron.




AUTOBIO
Cuando yo nací,
el padre de servidora
ganaba al mes,
lo que mi limpiadora
gana ahora a la hora.
Éramos nueve hermanos,
quedamos tres,
—los más fuertes—
La mayoría de mis hermanitos
murieron de mortandad infantil
o de guerra civil.




AUTOBIO
Os digo en prosa:
Nunca pedí dinero,
comida,
 sangre o ropa.
Empecé a trabajar de niña de niñera.
Fui la criada de mi casa propia.
(Yo misma fui mi primer muñeca.)
Luego de mayor,
lo único que pedí prestado
fue amor,
lo devolví con creces,
hoy estoy arruinada.




AUTOBIO
... Por entonces,
trabajaba de cuentahuevos en una granja.
Me daban una peseta por centena que empajaba
y me descontaban los cascados.
Hasta que me cansé
de pagar yo los huevos rotos.



AUTOBIO
No hay nada más «naif» que un culo en pompa.
Yo también nací un domingo.
Aunque cuando «me hacían»
mis padres ya no se querían,
(a mí tampoco).
Pasaron quince años desde el primer biberón
al primer beso de amor.



AUTOBIO
Los primeros pendientes que tuve,
fueron dos sabañones en ambos lobulillos,
debidos al frío del sótano,
—hoy diría al frío y a la avitaminosis esa —



AUTOBIO
Mi primera amiga,
fue una muñeca que nunca tuve.
Mis primeros pendientes,
fueron dos sabañones (ya os lo dije).



AUTOBIO
Yo era feliz cuando era niña.
cuando llevaba los zapatos rotos
y el corazón entero.
Después...
ya todo roto.



AUTOBIO
Calle Tres Peces,
 3, 4, 8,
Segundo piso (sin ascensor)
eran noches de quinqué,
patatas viudas-pimentón.
Mi madre me hacía soplar
las encinas del carbón.
Yo tenía
manía,
a mi hermano Angelín,
—casi le odiaba—
porque le querían un poco,
(a mí nada).



AUTOBIO
Yo empecé en esto de inventar,
muy pronto,
mire usted, 
señor periodista,
cuando se me ocurrió el primer poema,
me caí de la cuna de risa.



AUTOEPITAFIO
Me alegra poder decir
para la futura historia,
que no pasé por la tierra
sin pena ni Gloria.


AUTOBIO

Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
virgen,
 a los dieciocho,
mártir, 
a los cincuenta.

Aprendí a montar en bicicleta,
cuando no me llegaban
los pies a los pedales,
a besar,
 cuando no me llegaban
los pechos a la boca.
Muy pronto conseguí la madurez.

En el colegio,
la primera en Urbanidad, 
Historia Sagrada y Declamación.]
Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.
Me echaron.
Nací sin una peseta. 
Ahora,
después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.







AUTOBIO

La alegría de mi alma

no debió de gustar a mi cuerpo

que empezó a dolerme

y tuve que interrumpir las miradas.


Así como otras veces

la alegría de mi cuerpo

no debió de gustar a mi alma

(bailé, recité, canté, disfruté, disfrutaron conmigo),

y no debió de parecerle bien a mi alma,

ya que al volver a casa

me puse malísima de tristeza.





AUTOBIOGRAFÍA 

Gloria Fuertes nació en Madrid
A los dos días de edad,
Pues fue muy laborioso el parto de mi madre
Que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
Y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
Alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
Y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre, 
se fue cuando más falta me hacía. 
Aprendí a regatear en las tiendas
Y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, 
pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, 
para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salí una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches
Y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.





Nadie me quiso tanto 
como yo quise. 
Siempre gané amando.

Soy medalla de oro 
en saltos de ternura.

Nadie se enamoraba de mí 
como yo me enamoraba 
hasta enfermar 
hasta padecer 
hasta enloquecer.

-Alégrate Gloria, 
que te pasa lo que a Dios, 
que siempre nos quiere más 
que lo que le queremos.

jueves, 19 de febrero de 2015

POEMA DÍA XIX/II/2015: "Vencidos", León Felipe.

POEMA DÍA XIX/II/2015: "Vencidos", León Felipe.




VENCIDOS

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.

Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, 
sin peto y sin espaldar,
va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar.
Va cargado de amargura,
que allá «quedó su ventura»
en la playa de Barcino, 
frente al mar.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Va cargado de amargura,
va, 
vencido, 
el caballero de retorno a su lugar.

¡Cuántas veces, 
Don Quijote, 
por esa misma llanura,
en horas de desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: 
Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura,
caballero derrotado, 
hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura
y no puedo batallar!

Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigo
pastor.

Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...

miércoles, 18 de febrero de 2015

POEMA DÍA XVIII/II/2015:Poema extraído de su poemario "Poemas";Thomas Bernhard

POEMA DÍA XVIII/II/2015:Poema extraído de su poemario "Poemas";Thomas Bernhard




Preguntan siempre por mí.
Ya nadie sabe dónde estoy…
y hoy les digo:

Grande es para mí el canto de los bosques,
más grande aún el coro de las ciudades,
el negro coro de estas ciudades.

Y estoy en estos bosques,
en medio del río de los años,
cientos de miles han tomado consigo
mi débil alma.

Y estoy en estas ciudades,
en el dolor de los viaductos,
en el silencio de los canales,
y estoy en mis hijos,
con las cenizas de los muertos sueño

y con la noche bebida de un trago.

martes, 17 de febrero de 2015

POEMA DÍA XVII/II/2015:"Extractos de poemas";Omar Khayyan (1050-1122)


POEMA DÍA  XVII/II/2015:"Extractos de poemas";Omar Khayyan 
(1050-1122)






Tan rápidos como el agua del río
o el viento del desierto, 
nuestros días huyen.
Dos días, 
sin embargo, 
me dejan indiferente:
el que partió ayer y el que llegará mañana.

***

A aquellos que en el hoy aguardan su ventura,
y a los que en el mañana fijaron su esperanza,
un muecín les grita desde la Torre Oscura:
-«¡Locos! 
ni aquí, 
ni allí, 
vuestra paga es segura!»

***

En sueños, 
otra voz, 
que me repite, 
advierto:
-«La flor abrirá al beso de la nueva mañana»;
mas un rumor que pasa, 
me dice, 
ya despierto:
-«La flor que ayer abrió, 
dio su aroma y ha muerto».


***

Yo he sembrado semilla de aquel saber arcano,
y la ayudó a crecer la labor de mi mano:
y ésta fue mi cosecha: 
-«yo vine como el agua,
y me voy de este mundo como va el viento vano».

***


Llegado a este Universo el porqué ignorando
y el de dónde, 
como agua que, 
quiera o no quiera, 
corre,
salgo de él como el viento que el desierto cruzando,
sin saber hacia donde, 
quiera o no sigue andando.

***

¿Y qué, y así me traen desde un donde cualquiera
y desde aquí hacia allá, sin pulsar mi albedrío?
¡Si el cielo, al menos, darnos siempre el vino quisiera,
que ahogue este recuerdo que la mente lacera! 


***


Cuando yo ya no esté,
 no habrá más rosas, 
cipreses,
labios rojos 
ni vino perfumado.
 No habrá más albas ni crepúsculos,
alegrías ni penas.
El universo no existirá,
pues su realidad depende de nuestro pensamiento.

***

Procede de forma que tu prójimo no se siente humillado con tu sabiduría.
Domínate,
 domínate.
 Jamás te abandones a la ira.

Si quieres conquistar la paz definitiva,

sonríe al Destino que te azota y nunca azotes a nadie.


***


Hay muchos que se afanan en reunir riquezas,
y otros, 
en cambio,
 las dispersan al viento.
Nadie se truena en oro al morir. 
Un cadáver
no es más que carroña, 
pasto de los gusanos.


***

Igual que una linterna mágica es el destino
en torno del cual vamos todos girando:
la lámpara es el sol, 
el mundo la pantalla,
nosotros las imágenes que pasan y se esfuman.


***

Dejemos que los sabios parloteen.
Nada de lo que dicen es cierto, 
excepto que la vida es muy breve. 
Se fue la flor marchita para siempre;
el resto es mentira y locura.


***

El hombre es solo un títere que el Destino maneja
a su antojo. 
El Destino nos empuja
al tablado del mundo, 
pero cuando siente hastío
no duda en arrojarnos al cajón de la Nada.

***

A nadie le pedí vivir. 
Por eso
me esfuerzo en acoger indiferente lo que
me regala la vida. 
¿Por qué tendré que irme
ignorando a qué debo mi paso por la tierra?

***

Me dieron la existencia sin consultar conmigo.
Luego aumentó la vida día a día mi asombro.
Me iré sin desearlo, 
y sin saber la causa
de la llegada mía, 
mi estancia 
mi partida.