POEMA DÍA XII/XI/2014:"¿Qué les queda los jóvenes?",M.Benedetti

POEMA DÍA XII/XI/2014:"¿Qué les queda los jóvenes?",M.Benedetti

¿Qué les queda a los jóvenes?

¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco?

¿sólo grafitti? 

¿rock? 

¿escepticismo?

también les queda no decir amén

no dejar que les maten el amor

recuperar el habla y la utopía

ser jóvenes sin prisa y con memoria

situarse en una historia que es la suya

no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de rutina y ruina?

¿cocaína? 

¿cerveza? 

¿barras bravas?

les queda respirar / abrir los ojos

descubrir las raíces del horror

inventar paz así sea a ponchazos

entenderse con la naturaleza

y con la lluvia y los relámpagos

y con el sentimiento y con la muerte

esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de consumo y humo?

¿vértigo? 

¿asaltos? 

¿discotecas?

también les queda discutir con dios

tanto si existe como si no existe

tender manos que ayudan / abrir puertas

entre el corazón propio y el ajeno /

sobre todo les queda hacer futuro

a pesar de los ruines de pasado

y los sabios granujas del presente.

POEMA DÍA XI/XI/2014:"Los amorosos",Jaime Sabines

POEMA DÍA XI/XI/2014:"Los amorosos",Jaime Sabines

Los amorosos

Los amorosos callan. 

El amor es el silencio más fino, 

el más tembloroso, 

el más insoportable. 

Los amorosos buscan, 

los amorosos son los que abandonan, 

son los que cambian,

 los que olvidan. 

Su corazón les dice que nunca han de encontrar, 

no encuentran, 

buscan. 

Los amorosos andan como locos 

porque están solos, 

solos, 

solos, 

entregándose, 

dándose a cada rato, 

llorando porque no salvan al amor. 

Les preocupa el amor. 

Los amorosos 

viven al día, 

no pueden hacer más, 

no saben. 

Siempre se están yendo, 

siempre, 

hacia alguna parte. 

Esperan, 

no esperan nada, 

pero esperan. 

Saben que nunca han de encontrar. 

El amor es la prórroga perpetua, 

siempre el paso siguiente, 

el otro, 

el otro. 

Los amorosos son los insaciables, 

los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. 

Los amorosos son la hidra del cuento. 

Tienen serpientes en lugar de brazos. 

Las venas del cuello se les hinchan 

también como serpientes para asfixiarlos. 

Los amorosos no pueden dormir 

porque si se duermen se los comen los gusanos. 

En la oscuridad abren los ojos 

y les cae en ellos el espanto. 

Encuentran alacranes bajo la sábana 

y su cama flota como sobre un lago. 

Los amorosos son locos, 

sólo locos, 

sin Dios y sin diablo. 

Los amorosos salen de sus cuevas 

temblorosos, 

hambrientos, 

a cazar fantasmas. 

Se ríen de las gentes que lo saben todo, 

de las que aman a perpetuidad, 

verídicamente, 

de las que creen en el amor 

como una lámpara de inagotable aceite. 

Los amorosos juegan a coger el agua, 

a tatuar el humo, 

a no irse. 

Juegan el largo, 

el triste juego del amor. 

Nadie ha de resignarse. 

Dicen que nadie ha de resignarse. 

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. 

Vacíos, 

pero vacíos de una a otra costilla, 

la muerte les fermenta detrás de los ojos, 

y ellos caminan, 

lloran hasta la madrugada 

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. 

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, 

a mujeres que duermen con la mano en el sexo, 

complacidas, 

a arroyos de agua tierna y a cocinas. 

Los amorosos se ponen a cantar entre labios 

una canción no aprendida, 

y se van llorando, 

llorando, 

la hermosa vida.

POEMA DÍA VII/XI/2014:"Ama tu ritmo", Rubén Darío

POEMA DÍA VII/XI/2014:"Ama tu ritmo", Rubén Darío

 

Ama tu ritmo

Ama tu ritmo y ritma tus acciones

bajo su ley, 

así como tus versos;

eres un universo de universos

y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones

hará brotar en ti mundos diversos,

y al resonar tus números dispersos

pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina

del pájaro, 

del aire y la nocturna

irradiación geométrica adivina;

mata la indiferencia taciturna

y engarza perla y perla cristalina

en donde la verdad vuelca su urna.

POEMA DEL DÍA VI/XI/2014:"El mono sabe lo nuestro...", Oscar Aguado

POEMA DEL DÍA VI/XI/2014:"El mono sabe lo nuestro...", Oscar Aguado

"El mono sabe lo nuestro..." 

El mono sabe lo nuestro

nuestro escondite de hombre

las canciones que no nos gustan

las yemas de los dedos esculpidas

en la comida basura

sabe lo nuestro

conoce el miedo que sufrimos

a que sean libres los demás.

 Yo fui el negro que escribió la Biblia (Universidad popular, San Sebastián de los Reyes, 2005).

POEMA DÍA V/XI/2014:"El estado del cajón",Leonard Cohen

POEMA DÍA V/XI/2014:"El estado del cajón",Leonard Cohen

El estado del cajón

¿Existe algo más vacío

que el cajón donde

uno solía guardar el opio?

¡Cómo se parece a una margarita amarilla

cegada, convertida en una margarita común

mi precioso cajón de la cocina!

Cómo se parece a una nariz sin agujeros

mi desnudo cajón de madera!

¡Cómo se parece a una cesta sin huevos!

¡A un estanque sin su tortuga!

Mi mano ha explorado

mi cajón como una rata

en un experimento de laberintos.

¡Lector, puedo decir con seguridad

que no existe un cajón más vacío

en toda la cristiandad!

POEMA DÍA IV/XI/2014:"El viajero",Adonis Ali Ahmad Said Esber

POEMA DÍA IV/XI/2014:"El viajero",Adonis Ali Ahmad Said Esber

El viajero

He dejado

viajero,

mi rostro sobre el vidrio de mi lámpara.

Mi mapa es una tierra sin creador.

La negación de todo, 

mi evangelio.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Versión de Pedro Martínez Montávez

POEMA DÍA III/XI/2014:"Los Cuervos",A.Rimabud

POEMA DÍA III/XI/2014:"Los Cuervos",A.Rimabud

Los cuervos

Señor, 

cuando los prados están fríos 

y cuando en las aldeas abatidas 

el ángelus lentísimo acallado,

sobre el campo desnudo de sus flores 

haz que caigan del cielo, 

tan queridos,

los cuervos deliciosos.

¡Hueste extraña de gritos justicieros

el cierzo se ha metido en vuestros nidos! 

A orilla de los ríos amarillos, 

por la senda de los viejos calvarios, 

y en el fondo del hoyo y de la fosa,

dispersaos, 

uníos.

A millares, 

por los campos de Francia, 

donde duermen nuestros muertos de antaño, 

dad vueltas y dad vueltas, 

en invierno, 

para que el caminante, 

al ir, 

recuerde. 

¡Sed pregoneros del deber, 

¡Oh nuestros

negros pájaros fúnebres!

Santos del cielo, 

en la cima del roble, 

mástil perdido en la noche encantada, 

dejad la curruca de la primavera

para aquél que en el bosque encadena, 

bajo la yerba que impide la huida,

la funesta derrota.