POEMA DÍA XIX/XII/2014:"Insomnio";Dámaso Alonso

POEMA DÍA XIX/XII/2014:"Insomnio";Dámaso Alonso

Insomnio

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres 

(según las últimas estadísticas). 

A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo 

en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, 

y paso largas horas oyendo gemir al huracán, 

o ladrar los perros, 

o fluir blandamente la luz de la luna. 

Y paso largas horas gimiendo como el huracán, 

ladrando como un perro enfurecido, 

fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. 

Y paso largas horas preguntándole a Dios, 

preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, 

por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad 

de Madrid, 

por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. 

Dime,

 ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? 

¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, 

las tristes azucenas letales de tus noches?

POEMA DÍA XVIII/XII/2014:"Si los faroles brillaran"; Dylan Thomas

POEMA DÍA XVIII/XII/2014:"Si los faroles brillaran";Dylan Thomas

SI LOS FAROLES BRILLARAN 

Si los faroles brillaran, 

el rostro santo se marchitaría

preso en un octógono de insólita luz,

y todos los muchachos del amor

se cuidarían de perder la gracia.

Los rasgos de sus íntimas tinieblas

están hechos de carne, 

pero que venga el falso día

y que los labios de ella pierdan sus ajados colores,

que el traje de momia muestre un antiguo pecho.

Me han dicho que piense con el corazón

pero el corazón, 

como el cerebro, 

conduce al desamparo;

me han dicho que piense con el latido,

que cambie el ritmo de la acción cuando el latido se acelere

hasta que en un plano se confundan el campo y los tejados,

tan rápido me muevo por desafiar al tiempo, 

el caballero quieto

cuya barba se agita en el viento de Egipto.

He oido el contar de muchos años

y muchos años tendrían que atestiguar un cambio.

La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque

aún no ha tocado el suelo.

POEMA XVII/XII/2014:"El barco está volviendo a casa";Malcom Lowry

POEMA XVII/XII/2014:"El barco está volviendo a casa";Malcom Lowry

EL BARCO ESTÁ VOLVIENDO A CASA

El barco está volviendo a casa ahora.

El patrón intenta leer pero sueña en el hogar.

El viejo paleador duerme,

 el motor petardea.

Las luces están dispuestas para iluminarnos desde el pasado,

hasta un próximo futuro tan poco misterioso como este mástil.

Con hierro y lo que el hierro ama del reino que llega.

¡Paciente hierro! 

Pero, 

más allá del palo mayor, 

silenciosa oscuridad, 

o el girar de parpadeantes formaciones de estrellas,

a la deriva en un blanco océano de dudas.

Quizá este vagabundo ondula hacia el porvenir,

que ensombrece al océano menos que el odio

en las mentes de marino. 

¿Esa estrella es amargura entre estrellas de amor? 

¿Este carguero lleva a la eternidad?

¿Adónde vamos? 

Vida sálvanos a todos.

POEMA DÍA XVI/XII/2014:"Dame tu oscura hostia",León Felipe.

POEMA DÍA XVI/XII/2014:"Dame tu oscura hostia",León Felipe.

No te apiades de mí, 

luz cenicienta.

Dame tu oscura hostia, 

tu último pan...

Un sueño sin retorno y sin recuerdo.

Déjame hundirme en ese pozo negro,

más abajo del limo y de la larva...

Donde la vida es un fantasma verde

que nadie vio jamás.

POEMA DÍA XV/XII/2014:"Al pie desde su niño";Neruda.

POEMA DÍA XV/XII/2014:"Al pie desde su niño";Neruda.

Al pie desde su niño

El pie del niño aún no sabe que es pie,

y quiere ser mariposa o manzana.

Pero luego los vidrios y las piedras,

las calles, 

las escaleras,

y los caminos de la tierra dura

van enseñando al pie que no puede volar,

que no puede ser fruto redondo en una rama.

El pie del niño entonces

fue derrotado, 

cayó

en la batalla,

fue prisionero,

condenado a vivir en un zapato.

Poco a poco sin luz

fue conociendo el mundo a su manera,

sin conocer el otro pie, 

encerrado,

explorando la vida como un ciego.

Aquellas suaves uñas

de cuarzo, 

de racimo,

se endurecieron, 

se mudaron

en opaca substancia, 

en cuerno duro,

y los pequeños pétalos del niño

se aplastaron, 

se desequilibraron,

tomaron formas de reptil sin ojos,

cabezas triangulares de gusano.

Y luego encallecieron,

se cubrieron

con mínimos volcanes de la muerte,

inaceptables endurecimientos.

Pero este ciego anduvo

sin tregua, 

sin parar

hora tras hora,

el pie y el otro pie,

ahora de hombre

o de mujer,

arriba,

abajo,

por los campos, las minas,

los almacenes y los ministerios,

atrás,

afuera, 

adentro,

adelante,

este pie trabajó con su zapato,

apenas tuvo tiempo

de estar desnudo en el amor o el sueño,

caminó, 

caminaron

hasta que el hombre entero se detuvo.

Y entonces a la tierra

bajó y no supo nada,

porque allí todo y todo estaba oscuro,

no supo que había dejado de ser pie,

si lo enterraban para que volara

o para que pudiera

ser manzana.

POEMA DÍA XI/XII/2014:"Los días aceptados";Ricardo Bellveser

POEMA DÍA XI/XII/2014:"Los días aceptados";Ricardo Bellveser

Los días aceptados

"Ausentarse y morirse, 

todo es irse."

Popular

Dejé tantos amigos perdidos por los bosques,

cuerpos temerosos que corren las aceras

apurando el paso hacia un incendio en una estufa

donde arden los árboles a cambio de vida,

agua seca del día, 

ahora fría y desplomada.

Qué soledad produce su vacío, 

qué nostalgia.

La ausencia es el recuerdo de a cuántos hemos amado,

de quienes hemos amado largamente

en torno al fuego, 

el vodka,

 el agua y el mantel.

El recuerdo es la melancolía de sus caras.

Queda el músculo de los días aceptados juntos.

Concebir la vida no es sino concebir la muerte.

 La ausencia.

O el olvido. 

POEMA DÍA X/XII/2014: "Los Pitucos",M.Benedetti

POEMA DÍA X/XII/2014: "Los Pitucos",M.Benedetti

LOS PITUCOS

Hijo mío,

recuérdalo,

son éstos los pitucos,

tienen un aire

verdad

que es un desaire,

tienen la marca

verdad

de su comarca.

Mira,

son los pitucos,

nacen junto a la rambla,

espiran el salitre,

le hacen guiños al sol,

se rascan el ombligo

duermen siestas feroces,

besan con labios blandos

y en la rambla se mueren

y van al paraíso

y claro

el paraíso

es también una rambla.

Fíjate bien,

son ellos,

los pitucos,

casi una raza aparte

son nietos de estancierros,

primos de senadores,

sobrinos de sobrinos,

de heroicos industriales,

son ágiles,

imberbes,

deportistas,

cornudos.

Mira cómo te miran

bajo sus lentes negros,

pero no te preocupes,

en el fondo

son buenos.

Aman los dividendos,

escuchan a Stravinsky,

se bañan diariamente,

con jabón perfumado,

y a la hora del crepúsculo

bajan todos al Centro.

Hijo mío,

prométeme,

nunca intentes hacerles

zancadillas.

Los pitucos son tenues,

los pitucos son blandos,

una bocina,

un grito,

a veces una huelga

les arruinan el alma.

En ocasiones,

raras ocasiones,

se hacen los malos,

dicen palabrotas,

pero después se mueren

de vergüenza

y allá en su diario íntimo

se azotan con metáforas.

Hijo mío,

recuérdalo,

son éstos los pitucos,

tienen un pelo

verdad

que es terciopelo,

una cadencia

verdad,

que es decadencia.

Tú

déjalos pasar,

son de otra raza

admíralos,

toléralos,

apláudelos,

escúpelos,

tírales caramelos,

cualquier cosa.

Después,

cuando seas grande

y tengas un hijo,

lo tomas de la mano,

lo traes aquí a la rambla

y sin darle importancia

le dices

hijo mío

son ésos los pitucos.