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jueves, 5 de marzo de 2015

POEMA DÍA V/III/2015:"Mi corazón se consume";Khalil Gibrán


POEMA DÍA V/III/2015:"Mi corazón se consume";Khalil Gibrán


MI CORAZÓN SE CONSUME 


Mi corazón se consume por la sed; 
empero no es mi deseo beber la sangre débil 
de una estirpe bastarda; 

pues la copa está sucia 
y el vino que contiene, 
es amargo a mi gusto. 

Como tú soy: modelé el barro 
y con él creé seres animados, 
que respiran y jadean; 

luego se escurrieron de entre mis dedos 
en las montañas y en las selvas. 

Al igual que tú, 
troqué en luz las tenebrosas 
profundidades,
en el comienzo de la vida, 
vidas a las que después pude ver reptar 
desde las cavernas y ascender a las elevadas 
cimas de los montes. 

Yo,
 al igual que tú, 
convoqué a la Primavera, 
para subyugar y fascinar a los jóvenes, 
y le adjudiqué el don de la belleza, 
para incitarla a evolucionar y producir. 

Yo, 
al igual que tú, 
dirigí al hombre 
de un templo a otro templo, 
y transformé a sus mudos terrores 
en algo indestructible, 
en Fe 
que tiembla a causa nuestra, 
sin que le fuera posible 
divisarnos ni comprendernos. 

Yo, 
al igual que tú, 
puse sobre mi cabeza la Tormenta 
huracanada para que se prosterne delante nuestro; 
e hice al suelo sacudirse bajo sus pies 
para implorar y rogar nuestra ayuda. 

Yo,
al igual que tú, 
induje al desenfrenado mar, 
que anegó la cuna de su islote, 
hasta que murió gimiendo 
e implorando 

Todo esto es, 
y mucho más aún, 
lo que hice; 
pero todo fue estéril e inútil. 

¡Inútil es el despertar! 
¡Inútil es el descansar! 
Y tres veces es
estéril e inútil el soñar



miércoles, 4 de marzo de 2015

POEMA DÍA IV/III/2015:"El hombre imaginario";Nicanor Parra

POEMA DÍA IV/III/2015:"El hombre imaginario";Nicanor Parra




EL HOMBRE IMAGINARIO

El hombre imaginario 
vive en una mansión imaginaria 
rodeada de árboles imaginarios 
a la orilla de un río imaginario.

De los muros que son imaginarios 
penden antiguos cuadros imaginarios, 
irreparables grietas imaginarias 
que representan hechos imaginarios 
ocurridos en mundos imaginarios,
en lugares y tiempos imaginarios.

Todas las tardes tardes imaginarias 
sube las escaleras imaginarias 
y se asoma al balcón imaginario 
a mirar el paisaje imaginario 
que consiste en un valle imaginario 
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias 
vienen por el camino imaginario 
entonando canciones imaginarias 
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria 
sueña con la mujer imaginaria 
que le brindó su amor imaginario, 
vuelve a sentir ese mismo dolor 
ese mismo placer imaginario 
y vuelve a palpitar 

el corazón del hombre imaginario.

martes, 3 de marzo de 2015

POEMA DÍA III/III/2015:Poema extraído del poemario, "Niebla fronteriza";Hasier Larretxea.


POEMA DÍA III/III/2015:Poema extraído del poemario, "Niebla fronteriza";Hasier Larretxea.


Lo efímero de las almas
convertidas
en suave ceniza.

Humo que no ruge
bajo la neblina. Tirita
de chimeneas.

Musgo en las grietas
de las paredes
donde jugábamos a pelota.

Sirimiri
en los pétalos de incertidumbre del castaño
que desprendió su propio erizo.

Apertura de los pinchos
quemados en el tambor de la abuela.

Cesta a la espera de la culpabilidad adquirida
por los diez dedos curtidos
en hachazos y ampollas.

Cencerro de la única oveja tumbada
sin esquilar;
cuervo que sobrevuela la vida;
la ventana abierta;
el coche que pisa la raya continua;
charco en el andén.

Ramos que recuerdan
el día concreto en el que los jóvenes del pueblo
valoraron la importancia de sus vidas
al colisionar el coche tuneado
contra el castaño.

Aún hoy,
la grieta es visible
en la forma que adquieren las gotas
en el asfalto.

El dolor en la corteza,
que no se cierra. Corazón
en el nudo. Flor, desde la
hendidura.

Impacto frontal
que recuerdan las motas de ceniza. Atraviesan
la ventana abierta,
la distancia entre la oveja y el cuervo,
el neumático y la raya continua,
la gota y el asfalto,
des
 ha
     cién
      do
  se
en la ausencia sin límites
del cielo,
mar blanco
sin instantes
ni recuerdos.

lunes, 2 de marzo de 2015

POEMA DÍA II/III/2015:"Y";Carlos Edmundo de Ory

POEMA DÍA II/III/2015:"Y";Carlos Edmundo de Ory



Y

Y volver a dormir y despertar del sueño
y este soñar de nuevo envuelto en brumas
y no saber si son lunas o espumas
lo que mueve este mundo tan grande y tan pequeño.

Y este ver tristemente cada día encarnada
nuestra vida en el tiempo y nuestro rastro
de carne en el olvido y sólo queda el astro
en todo este misterio del todo y de la nada.

Y la vida no es sólo una interrogación,
no es sólo ese guarismo de serpiente lasciva
que al morderse la cola una soga nos lega.

La vida es una letra de inmenso corazón
que levanta sus brazos frágiles hacia arriba
clamando de continuo
¡La vida es una Y!

viernes, 27 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXVII/II/2015:"Como latas de cerveza vacías";E.Cardenal

POEMA DÍA XXVII/II/2015:"Como latas de cerveza vacías";E.Cardenal



Como latas de cerveza vacías


Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, 
han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televisión
y desaparecen, 
así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios...
Y la belleza pasó rápida, 
como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, 
nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, 
boletos rotos,
y el serrín con que al amanecer barrieron los bares.



jueves, 26 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXVI/II/2015:"La conquista de la inocencia";J.Lizano

POEMA DÍA XXVI/II/2015:"La conquista de la inocencia";J.Lizano



LA CONQUISTA DE LA INOCENCIA

Resulta que soy un niño,
que todo
ha ido haciéndome un niño,
que el sufrimiento y la alegría me han hecho un niño,
que como un niño
todo lo he ido transformando en sueños,
jugando con mis sueños y con mis versos,
resistiendo con ellos,
que contemplar todos los mundos me ha hecho un niño,
que yo iba como todos para ser un hombre
y las fronteras me han hecho un niño,
los fingimientos y los límites:
todo me ha hecho un niño;
que la locura me ha hecho un niño,
verla, 
palparla,
a través de todos los disfraces y de todas las máscaras,
que el asalto de la razón a todo lo que vive
me ha hecho un niño,
que sorprenderme por todo me ha hecho un niño,
desear un vivir que sobre todo fuera una aventura,
que me ha hecho un niño
el engaño de cuantos han crecido,
que les hacían hombres
las trampas de los dominantes,
que dejas de ser niño cuando te conviertes en dominante,
que el dominio de las abstracciones me ha hecho un niño,
que al parecer eso es ser hombre,
que he preferido ser un niño
para salvar todo lo creativo,
que mi mundo
no es de este reino perdido,
para dar a los sentidos lo que es de los sentidos,
al instinto lo que es del instinto,
que los sueños me han hecho un niño,
que no podía vivir si no era un niño
que me ahogaban las órdenes y las leyes.
Resulta que muchos de los que se hicieron hombres
y no buscaron la inocencia,
al final de sus vidas
recuerdan con nostalgia lo que tuvieron de niño,
porque a ser hombre llaman
vivir en un mundo de dominantes
y sometidos,
que la soledad me ha hecho un niño,
que el darlo todo y el haberlo perdido
me ha hecho un niño,
que he sido un poeta maldito porque soy un niño,
que me ha hecho un niño
ver que lo único importante
es buscar la inocencia entre la astucia,
que cuando he amado
me he convertido en un niño,
que comprender que hay víctimas pero no culpables
me ha hecho un niño,
que por ser un niño
mantengo la ilusión a pesar de los desencantos
y de la sangre derramada
entre las trampas y los mitos,
que ver cómo caemos todos en las innumerables trampas
me ha hecho un niño,
y que de no ser un niño
nunca hubiera nacido en mí la rebeldía,
que es preciso
comenzar a rebelarse a uno mismo,
no seguir la consigna de ser un hombre,
que soy poeta porque conquisto la inocencia
cada vez que abro los ojos y contemplo las cosas,
que a ser niño
es lo único que he aprendido
y porque observo que todos los seres
con el mismo destino:
nacer para la muerte,
no dejan de ser niños:
que un pájaro siempre es un niño,
que un árbol siempre es un niño,
que un perro siempre es un niño.
Y porque pienso qué es un hombre
si deja de ser niño,
que se equivocan las escuelas
que intentan hacernos hombres
prometiéndonos falsos paraísos,
que la anarquía sólo será posible
cuando todos fuéramos niños,
cuando todos partamos
a la conquista de la inocencia,
que escribo este poema
porque resulta que soy un niño…

martes, 24 de febrero de 2015

POEMA DÍA XXIV/II/2015: "El genio de la multitud",CH.Bukowski

POEMA DÍA XXIV/II/2015: "El genio de la multitud",CH.Bukowski






“El genio de la multitud”


Hay suficiente traición y odio, 

violencia,

necedad en el ser humano corriente

como para abastecer cualquier ejército o cualquier

jornada.

Y los mejores asesinos son aquellos

que predican en su contra.

Y los que mejor odian son aquellos

que predican amor.

Y los que mejor luchan en la guerra

son -al final- aquellos que

predican

Paz.

Aquellos que hablan de Dios

necesitan a Dios.

Aquellos que predican paz

no tienen paz.

Aquellos que predican amor

no tienen amor.

Cuidado con los predicadores

cuidado con los que saben.

Cuidado con aquellos que están siempre

leyendo libros.

Cuidado con aquellos que detestan

la pobreza o están orgullosos de ella.

Cuidado con aquellos de alabanza rápida

pues necesitan que se les alabe a cambio.

Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:

tienen miedo de lo que no conocen.

Cuidado con aquellos que buscan constantes

multitudes;

no son nada solos.

Cuidado con

el hombre corriente

con la mujer corriente.

Cuidado con su amor.

Su amor es corriente, busca

lo corriente.

Pero es un genio al odiar

es lo suficientemente genial

al odiar como para matarte, como para matar

a cualquiera.

Al no querer la soledad

al no entender la soledad

intentarán destruir

cualquier cosa

que difiera

de lo suyo.

Al no ser capaces

de crear arte

no entenderán

el arte.

Considerarán su fracaso

como creadores

sólo como un fracaso

del mundo.

Al no ser capaces de amar plenamente

creerán que tu amor es

incompleto

y entonces te

odiarán.

Y su odio será perfecto

como un diamante resplandeciente,

como una navaja,

como una montaña,

como un tigre,

como cicuta,

Su mejor

arte.