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lunes, 30 de junio de 2014

POEMA DÍA XXX/VI/2014:"Asunción de ti", M.Benedetti

POEMA DÍA XXX/VI/2014:"Asunción de ti", M.Benedetti

Samy Charnine


Asunción de ti

1
Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a aherrojarnos en el mismo silencio,
a inclinarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo,
temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
Pero nunca será. Tú no eres ésa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.

Eras sí pero ahora
suenas un poco a mí.
Era sí pero ahora
vengo un poco de ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve riesgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos.


2
Hemos llegado al crepúsculo neutro
donde el día y la noche se funden y se igualan.
Nadie podrá olvidar este descanso.
Pasa sobre mis párpados el cielo fácil
a dejarme los ojos vacíos de ciudad.
No pienses ahora en el tiempo de agujas,
en el tiempo de pobres desesperaciones.
Ahora sólo existe el anhelo desnudo,
el sol que se desprende de sus nubes de llanto,
tu rostro que se interna noche adentro
hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa.



3
Puedes querer el alba
cuando ames.
Puedes
venir a reclamarte como eres.
He conservado intacto tu paisaje.
Lo dejaré en tus manos
cuando éstas lleguen, como siempre,
anunciándote.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú.
Aunque mi voz te espere
sola en su azar
quemando
y tu sueño sea eso y mucho más.
Puedes amar el alba
cuando quieras.
Mi soledad ha aprendido a ostentarte.
Esta noche, otra noche
tú estarás
y volverá a gemir el tiempo giratorio
y los labios dirán
esta paz ahora, esta paz ahora.
Ahora puede venir a reclamarte,
penetrar en tus sábanas de alegre angustia,
reconocer tu tibio corazón sin excusas,
los cuadros persuadidos,
saberte aquí.
Habrá para vivir cualquier huida
y el momento de la espuma y el sol
que aquí permanecieron.
Habrá para aprender otra piedad
y el momento del sueño y el amor
que aquí permanecieron.
Esta noche, otra noche 
tú estarás,
tibia estarás al alcance de mis ojos,
lejos ya de la ausencia que no nos pertenece.
He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde esté intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro 
de tu cielo hasta mí.

viernes, 27 de junio de 2014

POEMA DÍA XXVII/VI/2014: "Arte poética"; V.Huidobro


POEMA DÍA XXVII/VI/2014: "Arte poética"; V.Huidobro

Fernando Maldonado

Arte poética

Que el verso sea como una llave 
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos, creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el cielo de los versos.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
¡Hacedla florecer en el poema!

Sólo para vosotros
Viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios.

jueves, 26 de junio de 2014

POEMA DÍA XXVI/VI/2014:El juego en que andamos;J.Gelman


POEMA DÍA XXVI/VI/2014:El juego en que andamos;J.Gelman


Brueghel

El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, 
yo elegiría esta salud de saber que estamos muy enfermos, 
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, 
yo elegiría  esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, 
yo elegiría  este amor con que odio, 
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, 
señores, 
que me juego la muerte.


miércoles, 25 de junio de 2014

POEMA DÍA XXV/VI/2014:"Lo que sé de mi"; J.C.Mestre

POEMA DÍA XXV/VI/2014:"Lo que sé de mi"; J.C.Mestre

Ronald Companoca

LO QUE SÉ DE MI

Yo he nacido aquí junto a las altas lilas del verano 
y los verdes racimos amargos de la aurora.

Yo he nacido entre las rosas que han muerto
y el mustio follaje de los jardines de un sueño.

En las transparentes alamedas que canta el ruiseñor 
y abre el rocío con su cuchillo de cristal en la mañana.

Como la hoja que cae sobre un sepulcro
yo he pisado al nacer esta piedra y su luz me ha salpicado.

Como el que nace para la música y talla la madera o la roca
y escucha su voz crujir bajo el cincel y no pregunta.

Yo he nacido duro de corazón y equivocado,
pero vosotros me habéis dado la tierna mano de la primavera.

El que sopla las estaciones y hace reverdecer al árbol muerto
ha mirado esta rama joven que no ardía.

Al consumido en su luz y al que el amor destierra 
mis días por igual se han parecido.

Como aquel que al entrar en su casa se encuentra con la mar
y goza y es feliz y se queda con ella para siempre.

Yo he nacido aquí antes de que mi corazón se diera cuenta
y una dulce mujer se acercara a mi sombra como madre.

Desde entonces he sido melancólico y triste
porque he contado los astros y la lluvia y la arena.

De lo ajeno he tenido la bondad de la tierra 
y de lo mío la nada en su infinita certeza.

He visto a los hombres mirar hacia el cielo
como buscando la vida que junto a ti se les niega.

Y he padecido con el dolor entre todos
y no he cerrado la puerta al florecido en su odio.

Al que marcado con saliva se esconde de los muchos 
lo he elegido más cerca de mi corazón que a los otros.

Y he contemplado a los pájaros
resolver en el vuelo el misterio del aire.

Yo he nacido aquí junto a la piedra de Cluny 
donde brota el mirto su tallo en la maleza.

Pero no he sido feliz,
mi memoria se ha cansado de llover y esperarte.

Nada pudo la abundante espiga del dolor contra nosotros,
cuanto más me iba, más tu amor me aprisionaba.

Y así he sido claro bajo el sol y también fuente 
donde vienen a beber desde el fondo del mundo las estatuas.

Y un día, un día como hoy resplandeciente y puro
rozado tal vez por el deseo se acercó a la ventana mi figura.

Y al ver todo transido de pétalo aquel cuerpo 
salí como siguiéndola y me perdí en su calle.

Yo te he amado pequeño pueblo entre dos ríos 
donde supo mi corazón el don de la palabra y las alondras.

martes, 24 de junio de 2014

POEMA DÍA XXIV/VI/2014:"Toque de queda";Paul Éluard


POEMA DÍA XXIV/VI/2014:"Toque de queda";Paul Éluard



Toque de queda 

Que íbamos  a hacer, la puerta estaba bajo guardia 
Que íbamos  a hacer, estábamos encerrados 
Que íbamos  a hacer, la calle habían cerrado 
Que íbamos  a hacer, la cuidad estaba bajo custodia 
Que íbamos  a hacer, ella estaba hambrienta 
Que íbamos  a hacer, estábamos desarmados 
Que íbamos  a hacer, al caer la noche desierta 
Que íbamos  a hacer, teníamos que amarnos.

lunes, 23 de junio de 2014

POEMA DÍA XXIII/VI/2014: "A Francisco".L.M.Panero

POEMA DÍA XXIII/VI/2014: "A Francisco".L.M.Panero


J.M.Harp


A Francisco

Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, 
y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo.

"Last night together" 1980

viernes, 20 de junio de 2014

POEMA DÍA XX/VI/2014: "Deshaced ese verso...",L.Felipe

POEMA DÍA XX/VI/2014: "Deshaced ese verso...",L.Felipe

Modest Cuixart i Tàpies 


Deshaced ese verso…

Deshaced ese verso,
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.
La tangente
¿Y la tangente, señor Arcipreste?. ..
¿El radio de la esfera que se quiebra y se fuga?
¿La mula ciega de la noria, que un día, enloquecida, se liberta del estribillo rutinario?.. .
¿La correa cerrada de la honda, que se suelta de pronto para que salga la furia del guijarro?...
¿Esa línea de fuego tangencial que se escapa del círculo y luego se convierte en un disparo?
Porque el cielo... Señor Arcipreste, ¿sabe usted?,
No hay arriba ni abajo...
y la estrella del hombre
es la que ese disparo va buscando,
ese cohete místico o suicida, 
rebelde, 
escapado...
De la noria del Tiempo
como el dardo,
como el rayo,
como el salmo.
Dios hizo la bola y el reloj: la noria dando vueltas y vueltas sin cesar,
y el péndulo contándole las vueltas, 
monótono y exacto...
El juguete del niño, 
señor Arcipreste,
¡el maravilloso regalo!
Pero un día el niño se cansa del juguete y se le saca las tripas y el secreto
como a un caballito mecánico,
como a un caballito de serrín y de trapo.
Es cuando el niño inventa la tangente, 
Señor Arcipreste,
la puerta mística de los caballeros del milagro,
de los grandes aventureros de la luz,
de los divinos cruzados de la luz, de los poetas suicidas, 
de los enloquecidos y los santos
que se escapan en el viento en busca de Dios para decirle
que ya estamos cansados todos, 
terriblemente cansados de la noria y del reloj,
del hipo violáceo del tirano,
de las barbas y las arrugas eternas,
de los inmóviles pecados,
de este empalagoso juguete del mundo,
de este monstruoso, 
sombrío y estúpido regalo,
de esta mecánica fatal, 
donde lo que ha sido es lo que será
y lo que ayer hicimos, 
lo que mañana hagamos.

 

miércoles, 18 de junio de 2014

POEMA DÍA XVIII/VI/2014: El hombre imaginario, N.Parra

POEMA DÍA XVIII/VI/2014: El hombre imaginario, N.Parra

Chris Buzelli


El hombre imaginario

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.


martes, 17 de junio de 2014

POEMA DÍA XVII/VI/2014:"Así nunca volvió a ser".A.Gonzalez

POEMA DÍA XVII/VI/2014:"Así nunca volvió a ser".A.Gonzalez







Así nunca volvió a ser


Como llevaba trenza
la llamábamos trencita en la tarde del jueves.
Jugábamos a montarnos en ella y nos llevaba
a una extraña región de la que nunca volveríamos.
Porque es casi imposible abandonar
aquel olor a tierra de su cabello sucio,
sus ásperas rodillas todavía con polvo
y con sangre de la última caída
y, sobre todo,
la nacarada nuca donde se demoraban
unas gotas de luz cuando ya luz no había.
Allí me dejó un día de verano
y jamás regresó
a recoger mi insomne pensamiento
que desde entonces vaga por sus brazos
corrigiendo su ruta, terco y contradictorio,
lo mismo que una hormiga que no sabe salir
de la rama de un árbol en el que se ha perdido.

lunes, 16 de junio de 2014

MONSIEUR COK, una fábula distópica...

MONSIEUR COK

Monsieur cok es una distopia en la cual M.Cok es el propietario de una fábrica de obuses obsesionado por el rendimiento y productividad de sus trabajadores. Es tal la obsesión por ese rendimiento que el trabajador que no cumple los objetivos es sustituido por autómatas...Una más que  interesante fábula moderna.



video

POEMA DEL DÍA XVI/VI/2014: "Gota pequeña, mi dolor..." D.Alonso.



POEMA DEL DÍA XVI/VI/2014: "Gota pequeña, mi dolor..." D.Alonso.



Harald Sohlberg

                                                                                       


Gota pequeña, mi dolor...


Gota pequeña, mi dolor. 

La tiré al mar.
Al hondo mar. 
Luego me dije: 
¡A tu sabor 
ya puedes navegar!


Más me perdió la poca fe...
La poca fe de mi cantar. 

Entre onda y cielo naufragué.

Y era un dolor inmenso el mar.

viernes, 13 de junio de 2014

POEMA DÍA XIII/VI/2014: "Cuentan de un sabio, que un día..."Calderón de la Barca

POEMA DÍA XIII/VI/2014: "Cuentan de un sabio, que un día..."Calderón de la Barca




Cuentan de un sabio, que un día...

Cuentan de un sabio, 
que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas yerbas que cogía.
«Habrá otro», 
entre sí decía, 
«más pobre y triste que yo?»
Y cuando el rostro volvió,
halló la respuesta, 
viendo
que iba otro sabio cogiendo
las hojas que él arrojó.

jueves, 12 de junio de 2014

POEMA DÍA XII/VI/2014:"La pobreza.El dinero." Quevedo.


POEMA DÍA XII/VI/2014:"La pobreza.El dinero." Quevedo.

            Hugo Longa

La pobreza. El dinero.

Pues amarga la verdad, 
Quiero echarla de la boca; 
Y si al alma su hiel toca, 
Esconderla es necedad. 
Sépase, pues libertad 
Ha engendrado en mi pereza 
La Pobreza.
¿Quién hace al tuerto galán 
Y prudente al sin consejo? 
¿Quién al avariento viejo 
Le sirve de Río Jordán? 
¿Quién hace de piedras pan, 
Sin ser el Dios verdadero 
El Dinero.
¿Quién con su fiereza espanta 
El Cetro y Corona al Rey? 
¿Quién, careciendo de ley, 
Merece nombre de Santa? 
¿Quién con la humildad levanta 
A los cielos la cabeza? 
La Pobreza.
¿Quién los jueces con pasión, 
Sin ser ungüento, hace humanos, 
Pues untándolos las manos 
Los ablanda el corazón? 
¿Quién gasta su opilación 
Con oro y no con acero? 
El Dinero.
¿Quién procura que se aleje 
Del suelo la gloria vana? 
¿Quién siendo toda Cristiana, 
Tiene la cara de hereje? 
¿Quién hace que al hombre aqueje 
El desprecio y la tristeza? 
La Pobreza.
¿Quién la Montaña derriba 
Al Valle; la Hermosa al feo? 
¿Quién podrá cuanto el deseo, 
Aunque imposible, conciba? 
¿Y quién lo de abajo arriba 
Vuelve en el mundo ligero? 
El Dinero.

miércoles, 11 de junio de 2014

EDMOND ÉTAIT UN ÂNE



EDMOND ÉTAIT UN ÂNE


Edmond no es como lo otros, se siente diferente, un hombre menudo y discreto con mujer y trabajo. Edmond es objeto de burlas hasta que descubre su verdadera identidad...un deleite visual.



video

Un cortometraje realizado por Frank Dion y muy laureado. 

http://www.edmondwasadonkey.com/

POEMA DÍA XI/VI/2014: "Ahora no tienes, corazón, el vuelo...",J.A.Valente

POEMA DÍA XI/VI/2014: "Ahora no tienes, corazón, el vuelo...",J.A.Valente



Ahora no tienes, corazón, el vuelo...


Ahora no tienes, corazón, el vuelo 
que te llevaba a las más altas cumbres. 

Lates, reptante, entre las hojas secas 
del amarillo otoño. 

¿Y hasta cuándo en la secreta larva de ti? 

¿ Volverás a nacer en la mañana, 
a respirar la frialdad del aire 
donde hay un pájaro? 
¿Lo oyes? 

Canta arriba, en las cimas, 
como tú, como entonces. 

Tú eres sólo latir cobijado en lo oscuro. 

Al pájaro que fuiste dedicas este canto. 

                                                        
(El vuelo) 


 

martes, 10 de junio de 2014

POEMA DÍA X/VI/2014: "Llorar a lágrima viva".O.Girondo


POEMA DÍA X/VI/2014: "Llorar a lágrima viva".O.Girondo




Llorar a lágrima viva...

Llorar a lágrima viva. 
Llorar a chorros. 
Llorar la digestión. 
Llorar el sueño. 
Llorar ante las puertas y los puertos. 
Llorar de amabilidad y de amarillo. 
Abrir las canillas, 
las compuertas del llanto. 
Empaparnos el alma, la camiseta. 
Inundar las veredas y los paseos, 
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. 
Asistir a los cursos de antropología, llorando. 
Festejar los cumpleaños familiares, llorando. 
Atravesar el África, llorando. 
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... 
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos 
no dejan nunca de llorar. 
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. 
Llorarlo con la nariz, con las rodillas. 
Llorarlo por el ombligo, por la boca. 
Llorar de amor, de hastío, de alegría. 
Llorar de frac, de flato, de flacura. 
Llorar improvisando, de memoria. 
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

lunes, 9 de junio de 2014

POEMA DÍA IX/VI/2014: "A batallas de amor, campo de plumas", Caballero Bonald

POEMA DÍA IX/VI/2014: "A batallas de amor, campo de plumas", Caballero Bonald


                                                           
Laure Albin Guillot


A batallas de amor, 
campo de plumas

Ningún vestigio tan inconsolable
como el que deja un cuerpo
entre las sábanas
y más
cuando la lasitud de la memoria
ocupa un espacio mayor
del que razonablemente le corresponde.


Linda el amanecer con la almohada
y algo jadea cerca, 
acaso un último
estertor adherido
a la carne, 
la otra vez adversaria
emanación del tedio estacionándose
entre los utensilios de la noche.


Despierta, 
ya es de día, 
mira
los restos del naufragio
bruscamente esparcidos
en la vidriosa linde del insomnio.


Sólo es un pacto a veces, 
una tregua ungida de sudor, 
la extenuante
reconstrucción del sitio
donde estuvo asediado el taciturno
material del deseo.
 Rastros


hostiles reptan entre un cúmulo
de trofeos y escorias, 
amortiguan
la inerme acometida de los cuerpos.
A batallas de amor,

 campo de plumas.